Monday, April 27, 2009

BUKOWSKI, LA RESACA DE LA POESIA

HUGO JUAREZ

Charles Bukowski Junior (1920-1994), autor de novelas llevadas al cine como BarflyFactotum y El Amor es un perro infernal, el borracho buscapleitos que amaba las carreras de caballos, el perenne Don Juan, el burócrata de la oficina de correos que soñaba con ser escritor y bebía para soportar su absurda vida americana hasta que después de diez años renuncia (en 1971) y escribe Post Office en tres semanas, comenzó ha escribir poesía a los veinte años y fue un género al que en sus propias palabras se refería así: "siempre recuerdo que en el patio de la escuela cuando aparecía la palabra 'poesía' o 'poeta' todos los pendejos se reían y se burlaban. Puedo ver porqué: es un producto falso. Ha sido falso y snob y endogámico por  siglos. Es ultradelicado, sobreapreciado. Es un monton de mierda". Y sin embargo, Bukowski a pesar de todas sus novelas fue un poeta, un descarnado y despiadado poeta que desde 1968 ya escribía:

¿QUE TANTO PERMANECE EL AMOR VERDE? (TANTO COMO DURA EL DINERO) 

cuando los hombres abren las puertas y caminan en la lluvia  a las
3 a.m.
como los simios tratando de reubicar sus últimas 
herramientas
cuando el sueño quiere asesinarse a sí mismo
y alguien más rico que tú 
pone una ametralladora arriba en su azotea
para apuntarte mientras buscas
latas de basura
yo digo,
-- hola a las rocas en el sol
-- ¿qué tanto permanece el amor verde?

ellos te dirán qué vistió la reina puta en la 
ópera o quién ganó veinte juego de beisbol
cómo tu corazón descansa al lado de una gallina muerta
afuera de una casa de putas en español
cómo el dolor grita en tus 
huesos en el cementerio
yo digo,
-- ¿a dónde se fue el gran sueño?
-- hola a las rocas en mis zapatos

y puedo comprar un rifle por diez dólares y
las obras escogidas de Karl Marx
y un pedazo de pan corre con hormigas
y ellos me encuentran roncando en el camino a 
Monterrey y 
me confunden con una víbora
yo diré,
-- se pueden coger a mi mujer
-- sólo déjenme un poco de vino
en grados de valor las estatuas son decoradas como 
mayores, gobernadores, generales
como océano lleno de nadadores que sueñan  sus almas de mierda
afuera de hoteles  girando con la respiración coagulada de 
maniacos sexuales
como mariposas parecidas a cuentas de a dólar pasan
desapercibidas
yo digo,
-- ¿qué tan alta la soga?
-- ¿qué tan cerca el fuego?
-- ¿qué tan poderosa está la noche?

los hombres saltan por las ventanas de las torres
en los puentes
a través del éter y las cuerdas del anhelo
como las monjas queman sus huesos
en las calles
monja hueso, salta hueso, 
¿cuántos tenemos?
yo digo
-- ¿a dónde voy cuando la mañana se pone fría?
-- ¿dónde está el pez de oro que miraba
sorprendido?
-- ¿dónde está la luz del día en julio?
-- ¿dónde está el caviar? ¿dónde está el perro que 
ladraba? ¿qué es ariel? ¿dónde está
 la luz?
-- ¿dónde está la mujer para traerlo a mí?
-- ¿dónde está el panadero con su sombrero blanco y limpio?
¿el muñeco de nieve? ¿Barney Google?
-- ¿dónde diablos estoy? 
sentado en un cuarto
con una pizca de piel y escribiendo de 
tristeza
mis sueños caminan  en cocinas en
Alburquerque
sus espaldas curvas como viejos arcos de museo
ellos caminan entre cucarachas y derramados pedazos de 
hojuelas nebulosas

el mundo grandioso  está en las calles
por Follies y Penny Arcade
donde los putos todavía silban Dixie entre           
el gravy
yo digo, 
-- ve el dolor como una parte de la erección 
-- olvida la mosca española
-- ve la negrura afectuosamente la caída de la ceniza del cigarro
con cariño
-- una vía para ir ve ve ve!
-- calla la risa maneja un '66 y 
bésame el culo)))))).....................***
habla.

Hasta sus muerte Bukowski buscó en la poesía explicarse no sólo lo pueril de la existencia, sino cuestionar sus bases:



EL GENIO DE LA MULTITUD

Hay suficiente traición y odio,
violencia.
Necedad en el ser humano
corriente
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos
que predican amor.
Y los que mejor luchan en la guerra
son -al final- aquellos que
predican
paz.
Aquellos que hablan de Dios.
Necesitan a Dios
Aquellos que predican paz
No tienen paz.
Aquellos que predican amor
No tienen amor.
Cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben.
Cuidado con
Aquellos que
Están siempre
Leyendo
Libros.
Cuidado con aquellos que detestan
la pobreza o están orgullosos de ella.
Cuidado con aquellos de alabanza rápida
pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:
tienen miedo de lo que
no conocen.
Cuidado con aquellos que buscan constantes
multitudes; no son nada
solos.
Cuidado con
El hombre corriente
Con la mujer corriente
Cuidado con su amor.
Su amor es corriente, busca
lo corriente.
Pero es un genio al odiar
es lo suficientemente genial
al odiar como para matarte, como para matar
a cualquiera.
Al no querer la soledad
al no entender la soledad
intentarán destruir
cualquier cosa
que difiera
de lo suyo.
Al no ser capaces
de crear arte
no entenderán
el arte.
Considerarán su fracaso
como creadores
sólo como un fracaso
del mundo.
Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es
incompleto
y entonces te
odiarán.
Y su odio será perfecto
como un diamante resplandeciente
como una navaja
como una montaña
como un tigre
como cicuta
Su mejor
ARTE.

O se retrata sin el menor remordimiento, jocosamente:

A LA PUTA QUE SE LLEVO MIS POEMAS

Algunos dicen que debemos eliminar del poema 
los remordimientos personales, 
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero 
¡Por Dios! 
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! 
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! 
¡Es intolerable! 
¿Tratas de joderme como a los demás? 
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente 
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones 
enfermos en el rinc ó n. 
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta, 
pero mis poemas no. 

No soy Shakespeare 
pero puede que algún día ya no escriba más, 
abstractos o de los otros; 
Siempre habrá dinero y putas y borrachos 
hasta que caiga la última bomba, 
pero como dijo Dios, 
cruzándose de piernas: 
"veo que he creado muchos poetas 
pero no tanta poesía." 

Pero principalmente Charles Bukowski fue un crítico del sinsentido de su tiempo:



podrías no creerlo
pero hay gente
que va a través de la vida con
poca
fricción
o angustia
ellos visten bien, comen
bien, duermen bien.
están satisfechos con
sus familias
su vida.
ellos tienen momentos de
angustia
pero sobretodo en todo
ellos están despreocupados
y siempre se sienten
muy bien.
y cuando  mueren
es una muerte fácil,
generalmente cuando 
duermen.

podrías no creerlo
pero tal gente
existe.

pero yo no soy uno de
ellos.
oh no, yo no soy uno 
de ellos, 
no estoy ni siquiera cerca
de ser
uno de 
ellos

pero ellos estan allí

y yo estoy 
aquí.
 

15 comments:

Signo de la Espada said...

Qué fuerte...

y pensar que yo escribí cosas parecidas hace como 8 años y los tiré a la verga por un berrinche junto con mis mejores dibujos.

gracias JP, me cai que he de volver a escribir así de chingón.

Saludos

marichuy said...

Querido Jta-pe

Primero, mi vicio, el cine: buenísimo ese peliculón de "Barfly"; con un estupendo Mickey Rourke, adelantándose a la metáfora de su vida futura. Y de la película belga "El amor es un perro infernal", qué te puedo decir ¡!

Grande, Charles Bukowski.

Y el poema dedicado a la "Señorita" que se llevó sus poemas. Uf, me encató. Ni modo, habrá que reconocer que algunos borrachos, bajo el influjo del alcohol, logran cosas sublimes.

Un abrazo y gracias por este gran post

jota pe said...

-- mi buen espada (sorry marichuy, lo cortes no quita lo excluyente), deveras que Bukowski escribe desde nuestra mas remota infancia, como el mundo primigeniamente fue dicho y entendido, deverias intentar urgar en ese periodo feliz de tu vida y sacar esos poemas, sin los periplos bukowskianos de alcohol y mujeres que tanto ensenian pero que tanto cansan, saludines!

jota pe said...

-- querida marichuy, que bien lo dices, Rourke adelantandose a la metafora de su vida, y la del amor es un perro infernal es mi favorita, no he visto factotum pero el amor... es la que mas me ha gustado, genial! Coincidimos, salud por Bukowski!

malbicho said...

no conocía los poemas, me han gustado mucho

jota pe said...

-- malbi, bienvenida de regreso, que tal! buenos no?

educavent said...

Una interesante reflexión de las miserias de la vida en cada uno de sus escritos. Aunque no tiene mucho que ver, por algún motivo me hizo recordar el estadio del espejo en la teoria Lacaniana. Ignoro el por que hice esa asociación. ¿Será por que fue capaz de reconocerse a sí mismo como poeta realmente en algún momento de su vida?.
Buen post
Un abrazo

A said...

"siempre recuerdo que en el patio de la escuela cuando aparecía la palabra 'poesía' o 'poeta' todos los pendejos se reían y se burlaban.

Y practicamente de cualquier poesia, e cualquier poeta. CB un atrevido, cinico, fabuloso

Besos fuertes
A.

jota pe said...

-- educavent, gusto de verte de nuevo y disculpa que lo haga aqui, mi mas sincero pesame por la muerte de tu abuelo. Bukowski gozaba siendo poeta, tiene varios libros de poesia y en youtube puedes encontrar varias conferencias que dio. Reconocerse es dificil pero con unas buenas botellas de vino cualquiera puede ser poeta, gracias por visitar!

jota pe said...

- querid(A), a CB lo descubri en sus cuentos y en sus novelas pero no fue sino hasta que lei sus poemas (personalmente opino lo mismo que el sobre la poesia, es un monton de mierda) que descubri al verdadero Bukowski, el gozoso y desmadroso poeta, besos cinicos

educavent said...

jota pe, gracias por tus palabras, y por la misma razón, disculpa que lo haga aca.
Un abrazo

Vidita said...

El gran CINICO y POETA que es CB no tiene parangòn...dudo que alguien pueda volver a escribir como el con un par de botellas, ya lo intentè y me quedè dormida jajajajajajajajajajajajajaja

En terminos de letras un poeta es como un aborto social casi siempre es incomprendido, VIVE en y para las letras y por ello casi siempre carece de recursos económicos suficientes siquiera para darse el lujo del alcohol. las drogas y el sexo en exceso jajaja pero ni falta que le hace, TODO LE LLEGA GRATIS, la fiesta, las putas y el alcohol...son grandes en verdad me encantaría haber tenido un amante así, ojala todavía este en posibilidades de toparmelo en alguna cantina rascuachera

Besos mil.

jota pe said...

-- perdon vidita, no te habia visto, que chido comentario me cae, salucita!

Anonymous said...

No se, decir que Bokowsky es poeta es como afirmar que Fox es expresidente, osea, suena lógico y es demostrable, pero siempre queda una laguna de contradicción. Meaney.

jota pe said...

-- maestro meaney! exacto, o como decir que cioran es un filosofo! estos cuates deverian ser mas bien catalogados como marcianos de vacaciones en la tierra